Chica Apache

Chica Apache, quiero embarcarme a escribir a solas
en una habitación. De repente sin ti estoy en un infierno
no hay una gran luna sonriente.
Chaikovski como un ciempiés siente deslizarse el suelo bajo sus pies.
Caímos en Trance da su vida por conseguir triunfos imaginarios
y Vasco de Gama está perdido en sus pensamientos.

Iré en autostop a tu pueblo natal del Noroeste. Henchido de creación escribiré poemas al estilo Emily Dickinson, te llevaré una flor oculta cuyo perfume no capten los perros miserables.
¿Por qué no te llevo al teatro varias veces a la semana?
Dame noches obsesivas viendo tus ojos y en ellos, brillando como ascuas,  las ramas del Árbol de Buda.

Chica Apache, alargo la mano y acaricio al viejo gato, que mira contento, intensifiqué la marcha, como para no dejar que el demonio nos dé alcance.

Desde que llegaste, mujercita mía, llevo una larga barba
como la de Allen Ginsberg y amo encender contigo una hoguera con ramas de mezquite.
Los pensamientos se disparan en mi cabeza cuando te veo.
¡Contigo el mundo no volverá a ser el mismo! Sacaré la armónica como un chacal que aúlla por la noche.
Eres buena. Amor. Exmarine.

 

Chica Pálida

Chica pálida, en esos montes de verdad del Norte
no te quieren. Los sapos diabólicos calientan algo de comida
en una hoguera que hacen en la arena.
El sheriff de Cochise desea someterte al suplicio de Tántalo.
Monedas Tentadoras se emborrachan muy sentimentalmente
y pájaros y mariposas revolotean.

Las madrastras se refocilan llevándonos a laberintos
conversando con las sombras de los ricos,
por eso es por lo que son desdichadas.
¿Por qué no metemos nuestras cabezas en el saco?
Llévame contigo para limpiar el polvo del pequeño templo.
Me desperté de mi perfecto sueño y no te tenía.

Chica Pálida, con la chaqueta echada sobre los hombros
coloco grandes notas sujetas con chinchetas en el tablón de tu nevera.
Me quedo de nuevo dormido y solo despierto
bajo el resplandor de las luces junto a un rojo cabello encrespado.
Meto la llave en la cerradura y empujo la puerta de hierro.
Pacifistas sordos miran el vestido rojo fuego que llevas.

Desde que te vi, mujercita mía, llevo una larga barba
como la de Walt Whitman y amo tu colección de discos indios.
Llega la hora justa y saltamos a uno de los vagones.
Un gran Chssssss del bosque nos espera.
Eres buena. Fielmente tuyo. Marine de Intendencia