Chica Apache

Chica Apache, quiero embarcarme a escribir a solas
en una habitación. De repente sin ti estoy en un infierno
no hay una gran luna sonriente.
Chaikovski como un ciempiés siente deslizarse el suelo bajo sus pies.
Caímos en Trance da su vida por conseguir triunfos imaginarios
y Vasco de Gama está perdido en sus pensamientos.

Iré en autostop a tu pueblo natal del Noroeste. Henchido de creación escribiré poemas al estilo Emily Dickinson, te llevaré una flor oculta cuyo perfume no capten los perros miserables.
¿Por qué no te llevo al teatro varias veces a la semana?
Dame noches obsesivas viendo tus ojos y en ellos, brillando como ascuas,  las ramas del Árbol de Buda.

Chica Apache, alargo la mano y acaricio al viejo gato, que mira contento, intensifiqué la marcha, como para no dejar que el demonio nos dé alcance.

Desde que llegaste, mujercita mía, llevo una larga barba
como la de Allen Ginsberg y amo encender contigo una hoguera con ramas de mezquite.
Los pensamientos se disparan en mi cabeza cuando te veo.
¡Contigo el mundo no volverá a ser el mismo! Sacaré la armónica como un chacal que aúlla por la noche.
Eres buena. Amor. Exmarine.

 

Chica Pálida

Chica pálida, en esos montes de verdad del Norte
no te quieren. Los sapos diabólicos calientan algo de comida
en una hoguera que hacen en la arena.
El sheriff de Cochise desea someterte al suplicio de Tántalo.
Monedas Tentadoras se emborrachan muy sentimentalmente
y pájaros y mariposas revolotean.

Las madrastras se refocilan llevándonos a laberintos
conversando con las sombras de los ricos,
por eso es por lo que son desdichadas.
¿Por qué no metemos nuestras cabezas en el saco?
Llévame contigo para limpiar el polvo del pequeño templo.
Me desperté de mi perfecto sueño y no te tenía.

Chica Pálida, con la chaqueta echada sobre los hombros
coloco grandes notas sujetas con chinchetas en el tablón de tu nevera.
Me quedo de nuevo dormido y solo despierto
bajo el resplandor de las luces junto a un rojo cabello encrespado.
Meto la llave en la cerradura y empujo la puerta de hierro.
Pacifistas sordos miran el vestido rojo fuego que llevas.

Desde que te vi, mujercita mía, llevo una larga barba
como la de Walt Whitman y amo tu colección de discos indios.
Llega la hora justa y saltamos a uno de los vagones.
Un gran Chssssss del bosque nos espera.
Eres buena. Fielmente tuyo. Marine de Intendencia

Mi amada

Ella me trae montañas hermosas y también riscos ocasionales.
Mi amada quiere espantar cazadores
con gorros rojos y camisas de lana con vahos del licor.
Su cara es atractiva y llamativa.
Sus partes del cuerpo me inflaman.

Ella no quiere dinero analfabeto. Va a ser un infierno cuando se vaya.

El Doctor Onrifick me dice hay damas que leen mis libros.
La gente lleva sortijas de diamantes, baila en salas de fiestas.

Mi amada es afectuosa y natural. Las Señoritas de la Tabla Redonda
no tardan en aburrirme mortalmente.
De vuelta en la medianoche tiemblo como una hoja.
Hay papás llevando una máscara de Iván el Terrible.
El viento esquilma las flores que me agradan.
Niña Ébano tiene un cuerpo melodioso y provocativo.
Perro Apaleado y Dame Esa Otra Silla luchan
simulando un desinterés completo.

Mi amada tiene una nueva canción a favor del Vagabundo.
Rugido de Libertad vende conejos con semblante triste.
Y el hombrecillo que habla al estilo Li Po
te abraza y te besa en las dos mejillas regordetas.
Le miro los ojos que se alzan como charcos de lava burbujeante.
Y mi corazón es un hexagrama feliz de estar donde está.

 

El bosque redentor

Ratas envenenadas infestan la ciudad. ¡Ah oscuridad!
Satán se instala en un furgón tumbado con una bolsa del ejército
bajo la cabeza y no tiene dinero para pagarse la clase de bondad.

Desearía estar en el bosque por un instante,
desearía estar en el bosque contigo.
Desearía estar en el bosque como un vagabundo delgado.

Ponte tus botas anarcobudistas, merodearemos el espíritu.
Saltaremos a un mercancías para alejarnos
de las decepciones y las frustaciones.
Daría cualquier cosa por estar en el bosque redentor,
déjame entrar en tu corazón y quitar las telarañas.

Soñaremos con otra vida más rica,
calentaremos salchichas clavadas a un palo recién cortado
y puestas en la gran hoguera.
¿Qué tal vino de Tokay para entrar en calor?
Seremos como un antiguo bhikkhu viendo pasar el río
sonará como un saxofón coagulante o una trompeta aguda.
La gente te pone extrañamente irritada.
Valdría la pena ir al bosque.
Estoy a un tris de pedirte
que vayas a buscarme por la noche
cuando salga del trabajo.
Estaremos nerviosos e intranquilos por derribar
este podrido sistema capitalista.
¡Te leeré el Sutra de Diamante!
Julieta, Julieta, quiero tomarte por esposa
¿es que no lo ves? ¿Es que no puedes creerme?
Como un enorme gato doy vueltas en torno a ti.
Desearía estar en el bosque, desearía
estar en el bosque contigo.

Lo haré por ti

Lo haré todo por ti.
Un sabueso avanza milímetro a milímetro
si raspa hambre del suelo. 
Freud me dice que me adentre
en tus muslos sin resuello.

Por ti, el viejo árbol rumia sobre mí silencioso
como una cosa viva,
me siento completamente relajado.
Te cantaré antiguas canciones indias y proletarias.
Si no fuera por tus ojos nada rescataría a mi alma.
Si no fuera por tu nariz no olería esta menta a medianoche.
Si no fuera por tu lengua no estaría en un reino de armonía.
Si no fuera por tu cuerpo andaría cabizbajo.
 
Con un brazo alrededor de mi hombro
me dices por lo bajo que hace tiempo que te das cuenta
de lo que está sucediendo.
Lo haré todo por ti.

Un boxeador profesional tiene paciencia ¡paciencia!
Víctor Hugo me insta a que no vaya
a vivir con otra mujer.
El gran guerrero
da una conferencia sobre el éxtasis Samadhi.
Por ti siempre mantengo la cabeza alta.
Tengo una libreta en la mano lista para usar.
Me siento en la posición del loto.
Cojo un rastrillo y fijo una fecha.
Sí, y así que lo haré todo por ti.

Hecho un lío

poemas soplones y flexibles y suaves como una foca traen maldiciones amontonadas sobre ella -quieren cobrarme cincuenta céntimos por sesión-, se sientan detrás de mí y fuera de mi ángulo de visión. -¡sé crítico contigo mismo, no con nosotros!,- dicen. vuelven a colocarse a mi vista y suspiran profundamente. el Poema Lacrimógeno engulle camiones de comida, deja un hueso de nudillo, repleto de tuétano, rodeado de un anillo de oro, de matrimonio. -¿dónde has esta...do? ¿qué ha ocurrido?. -ahora sus voces suenan al unísono-. -vamos, escribe, escribe, escribe -murmura el poema Job alzando el látigo y con el mango me golpea la cabeza-. -¡pobre diablo alelado! -dicen los poemas Panda del Reino-. la marmota y el buitre son los árbitros. -¿qué derecho tienen a juzgarme a mí... ni a nadie? me digo. Poema Maleza y Poema Belicoso, inventores del veneno para conejos rudos dicen que sea valiente y escriba sobre Srta. Deshilachada o se decantarán por abrir fuego tras apuntarme con una ametralladora y me volarán las entrañas. siempre me sorprende que nadie piense en traspasarlos con una bala, a los poemas oscuros como boca de lobo, y liquidarlos.

Mi amor verdadero

Difícilmente me creerías capaz de tramar la muerte de alguien,
¿no es así? Pues bien, lo soy. He decidido
suprimir a Lady Wolf de mi recuerdo. 
Exactamente cómo, no lo sé todavía.
En otro tiempo ella fue mi amor verdadero.

Como Blake, cantaré al morir. Si todavía no lo sabes
mi corazón por ti se levanta como foca amaestrada.
No podrías ser más encantadora.
No quiero adiós lacrimógeno ni palurdos sedientos
observando mis pasos. Dientes de Zabriskie sonríe
sin considerarme un traidor.
Lady Wolf se viste de negro sin paz ni armonía.
En otro tiempo ella fue mi amor verdadero
pero ahora tú eres mi muñeca querida.

Mi teléfono aúlla un montón ¿a quién le importa?
Las mujeres de la tribuna quieren mi voto. El Chico Medusa
¿a dónde quiere ir a parar? Me está arrastrando
al último extremo, y ella lo sabe. Es ahora o nunca.
¡Oh señor, oh señor! Necesito un buen lugar para escondernos.
En otro tiempo ella fue mi amor verdadero pero tu sombra
se desliza bajo mi puerta.
 

Salvo contigo

Nada me importa mucho
pero sí tus párpados de un azul viscoso.
Nunca estuve al borde de la demencia
salvo contigo.

Tú eres esencialmente veraz.
Eres tú quien me engatusa
en tu mundo encantador y delicioso.
Cada vez que te veo
me expansiono.
No me molesto en desnudarme con nadie
salvo contigo.

Por nadie deseo vivir la vida
de un ángel, salvo contigo.
Difícilmente abriría fuego como lo hice
salvo contigo.

Encontré
un lugar para escondernos
donde la vida es fácil
y el clima agradable.
Tenlo como seguro.
Nunca miré a un futuro lejano
salvo contigo.

El hombre razonable,
el hombre con sentido común
no aparece nunca con nadie
salvo contigo.
Creyendo que necesitaba amor,
dejaba de amar,
dejaba de ser amado
salvo contigo.

Chica volcada

Mi nombre es diamante astillado.
A veces no ceso de soñar que estoy soñando.
Me cansé de mordisquear labios de otras yeguas.
Mi gota de vino se derramó en tu mejor mantel.
¿Pero volverás indemne, chica volcada?

Esperé tu sombra cuando no estaba.
La fragancia de una colonia cara emanó de tu pañuelo.
Esperé la voz más suave que pueda tener una mujer.
¡Cómo te necesitaba y solamente a ti!
¿Es que vas a volver indemne, chica volcada?

 Ven y llévame por senderos de suave grava.
Así veré si la cosa funciona bien.
Pensé que estaba demasiado verde para sentir por ti.
¿Piensas volver, chica volcada?
Pude ver tu pelo castaño acicalado
el sudor me empezó a brotar copiosamente.
Raras veces bebo más de un sorbito,
ya no soy una víbora hinchada.

Ya ves, me hundo en mí mismo profundamente.
¿Quizá volverás indemne, chica volcada?
Estoy atrapado por la corriente
de fuego, fijado con rapidez pasmosa
como si me hubiera arponeado
un desgreñado y sucio pescador.
Cosa bastante curiosa,
me pregunto si volverás indemne, chica volcada

Te recordaré

Supongo que te recordaré
cuando viva desnudo y sin avergonzarme.
Me diste todo lo que se puede dar
cuando devanaba la bobina
y me comportaba como el animal
en que me he convertido.
Una vez más
vivo solo, en el tumulto de mis temores.
En la noche inexplicable
para estimular
mis emociones casi extintas,
te recordaré.

Te recordaré
en un ascensor que no alcanza
el cielo.
¡Hey, hey, hey!
Saco varios libros,
buscando lugares marcados,
pero no encuentro ninguno.
Cuando pinte una calavera y unas tibias
cruzadas en la puerta
te recordaré.
¿Acaso no te puse en retaguardia?
¿Acaso no vociferaba en mi delirio?
¿Acaso no amaba tus mejillas
empolvadas de blanco?
Te recordaré
cuando me persiga el demonio
cuando me sienta como un ratón llorón
cuando saque a relucir lo marchito
cuando los perros lancen gruñidos guturales
cuando la vida me dé la reputación necesaria.
Te recordaré

Dedos voraces

Mantente firme, si haces
sonar
el doloroso tañido del arpa de hierro.

Mantente firme, lanza una mirada
de inteligencia y haz crujir
los nudillos,
te sentarás rápida y furiosamente nostálgico,
te dolerán amores y quedarán atrás
gatas insensibles.

Sé un chico duro
te dejarán dando vueltas
en la oscuridad
o permanecerás durante horas
como una percha
en un rincón de la habitación.
Oirás risas entre dientes
el estruendo de los sables,
voces de antepasados
llamando desde el más allá:
te aman,
dejaron algo inconcluso.

 Unos extraños se entrometerán
entre tú y ella
pero ten los dedos ágiles, voraces,
siempre explorando
agarrando, acariciando
cosquilleando.
Tras haber dormido
una o dos horas, como un sonámbulo,
mantente firme a pesar
de las bacterias.

 Si eres impenetrable, te apoyarán.
Si eres un títere, te destruirán.

 No te aferres a un cenagal de promesas
con tu libro en ciernes.
Mantente firme si haces
sonar
el doloroso tañido del arpa de hierro.
Los jueces
te dedicarán las lisonjas
y halagos más humillantes
sus negras alas
aletearán lúgubremente

en el silencio, en el silencio,
en el silencio

contarás historias
y será como hablarle
al hombre de la luna.
Emergerás cuando todo
se venga abajo
y quede reducido
a polvo.

Pintalabios de la ternura

Cucaracha con vitalidad extraña alude a manuscrito consumido por observar la pena con gotas de puro sudor animal al gentío llamado Sapo de cara Pálida y al continuo chorreo de espectadores, malhechores y zarrapastrosos de las letras con el olor de su sucia ropa interior. Cualquier hija de juez que se ría entre dientes te está mirando a los ojos como un Perro Fiel. Mascullas unas palabras inadecuadas, oh gran Truman Capote: estridente nasalidad que sabe a pradera y a bracero, calles sin nombre, sin sombra y sin pavimentar, mujer demacrada que viste chaqueta de cuero. Camionero Perezoso no tiene dinero para pagarse la clase de los Dolores. El albornoz de Madame Butterfly queda abierto como una tienda extendida. Ninfa independiente se retuerce y culebrea como una gran gata. ¡Miau! ¡Miau, miau! ¡Miau! ¡Miau! Maullando en la noche. Maullando, maullando como una tigresa. "En cuanto a usted, Señor Trance -y me lanza una mirada de inteligencia-, si yo fuera usted yo me daría un paseíto". "¡Socorro! ¡Socorro!" Mona llega de buen humor frotándose las manos y haciendo crujir los nudillos. Todo lo que tengo hacer es esperar durmiente sin leer el prospecto de papel de lija a la chica de termómetro azul y pintalabios de la ternura.

Cheroqui de raza

Cheroqui de raza
nada traviesa ni maliciosa
me pones una mano fría en la frente
y me tomas el pulso
consumida por la pena.
Hasta que llegaste vagaba
por la oscuridad como un oso
amaestrado, cantaba
con voz cascada
hasta que pude ver tus rizos
y el ruido de tus llaves tintineaba.

En tu piel seductoramente suave
quiero morir y que me partas el alma.

 No hay nada en el mundo por lo que valga
la pena luchar salvo tu apoyo, nena.
Grito, pero solo tú me respondes.
Me lanzaste una mirada fulminante
de amor pero no hiciste señas
a tu abogado para que se acercase.
Risas en la Calle Hidra
con Fiodor y Marqués de Sade.

 Siéntate, ¿por qué no te sientas?
Podríamos mantener una conversación
realmente interesante.
Vayamos a la bahía
y que el reloj empiece a dar
las doce cuando te bese
en medio de las luces y los tañidos.

Por ti

Por ti doy lustre a los impulsos les hago la manicura
y un traje a medida.
Me acomodo con mi guitarra y canto como el gorrión solitario
No giro como una luna muerta
sino que exploto,
retengo el humo bajo el agua, camino entre caballos.
Te preparo un picnic sorpresa.
Me veo en una casona colonial
faulkneriana, sin voz gemebunda.
¡Hey, hey, cariño!
Por ti excluyo todo menos tu recuerdo,
sé que te deseo para siempre contra mi pecho,
mi premio, mi mujer, la que yo defendería
de todos los bandidos que roban
con los puños y lo que fuera.

Euforia

Buscando tu presa
y tus víctimas
con las que cebarte
sin argumentaciones
rebuscadas,
mientras ves las telarañas complicadas en
los pinos,
sus ojitos oscuros 
y su mirada dolorosa
al recordar las decepciones
y las frustraciones.

en algún lugar alguien derriba
el podrido sistema capitalista.Puede que estés en deuda
con ella. Con ella.
ves su cuerpo
en una cama de sábanas grises
una sonrisa con mucha elegancia.este poema
lo utilizas para traer el olor
de su cálida piel.
en un viento cósmico volverán la primavera
y el verano y el invierno,
está todo
tan bien calculado que da pavor.
 
Suena Mahler en el escondrijo.
hay un afecto animal entre los dos,
un rugir de la mente
donde, para bien o para mal, cantan los árboles
 la puerta de entrada chirría de una forma extraña.
 volverás a pensar en ella más adelante
cuando haya desaparecido la
euforia 

Esos poemas en el sofá

engullí un jugoso pedazo de cerdo
grasiento
bañado en salsa y luego
CON MI LOCO CEREBRO FEBRIL
concebí, sin expresión de aturdimiento,
10 poemas de Gran Soñador.

"La imaginación es la voz
de los atrevidos" decía
el Henry Miller de Sexus.
la imaginación lo es todo.
en espera de que me arponeen
los critiquillos hago esto:
dejo los nuevos poemas en un
cajón
¿es que los voy a someter al suplicio
de Tántalo toda la noche?
mejor así
es mi forma de dar el rapapolvo.
cuando me muera y ya no esté
gruñendo
ni farfullando como un mono
ni me preocupe por los nervios
o la bilis o el hígado
o las glándulas
endocrinas
esos poemas se echarán
en el sofá del mundo
y reclinarán la
cabeza en tus rodillas.

Rimbaud

los esqueletos de Saladín bailan
veinte veces, cincuenta veces, cien veces
con una sonrisa enfermiza

los esqueletos explotan en un alarido
definitivo
mientras Rimbaud empieza a hurgar
dentro
de mi baúl
lo hace con
tal furia
que parece un animal enloquecido
-¿Qué significa esto, Arthur?
-No sé, dice
escarbándose los dientes
Y examinándose los dedos de los pies.
de vez en cuando intento
concentrar
mi mente en Arthur Rimbaud;
cuando
fuma
eleva el cigarrillo
hasta los labios y sus
ojos
se entrecierran
quiere vencerme con una llave
de luchador
me golpea con los puños,
la toga que lleva acentúa
su aspecto altivo.

 

Cristales rotos (aforismos de poesía)

En ese punto donde ondeo los hombros como para disimular lo superfluo de la vida, voy a lo nutritivo, a lo apetitoso del poema.

Conocerse a uno mismo: tener ante sí perspectivas infinitas.
La poesía es sentir un cuchillo que te penetra de parte a parte sin ver rastro de sangre, ni agujeros, ni dolor.
En el barrio del último verso el poeta coge una ametralladora y abate al mundo entero.
La poesía amenaza ruina en el poema con su lengua farfullante, asfixiante, chirriante.
La poesía se viste con las modas del maniquí de "The time machine", de H.G Wells.
Para el poeta la poesía es una polilla gris que devora la trama de la vida.
El poema es espantosamente imponente, misterioso y delimitado.
Mi letra. Con ella volar es lo más fácil del mundo.
Mi letra. Su truco es volar con el cuerpo etéreo.
Que alguien mienta es que camine por encima de otro sobre una cuerda floja.
Lo extraordinario de la poesía es la viveza de la realidad.

En espera de que me arponeen

Quiero que me estreches la mano.
Quiero que me digas
que soy un auténtico campeón.
El acero cubre los huesos de los antiguos indios
y de los aborígenes americanos.
El miedo de cabeza
de hidra
no me hace dar
alaridos de dolor.
Sale de mí el poema con su psique
que antes había estado
a cargo
del guardarropas,
llega a mascullar premioso:

-Oh, eres tan tonto.
¿Crees
que te contaría
estas cosas
si pensara
que te
sentirías herido?."
La realidad
quema y destruye
en todas partes,
brillando a través
de cualquier
reflejo
que llega al ojo
sin rima edulcorada.

¡Ahora: que los últimos
hombre y mujer
neuróticos
se aparten! ¡Llego
en espera de que
me arponeen
sin preocuparme
por la
corrección
de las cosas,
por la conducta
de mis semejantes,
por lo bueno
o por lo malo!

Las entrañas están desparramadas
de los cubos
de
basura malolientes,
espinazos de pescado,
gatos
a los que amo
sin furioso hastío
y por fin
una chispa de esperanza.

El loco

La página es un remordimiento.
Remordimiento de la palabra atroz
que muere a solas con mi cráneo
que muere de algún modo contra el viento
donde la nieve se enreda en otra nieve
y los buitres caen sobre el verso.

Mi buena chica

 

 

Mi buena chica, ¿por qué hemos vuelto

a disimular antes de cerrar los ojos

y conciliar el sueño? Fue imposible.

La Señora Belleza está siempre activa,

con los dientes mordiendo, pellizcando,

mordisqueando ¿No ves

cómo me hallo?

Hum, hum, hum. Oigo tu voz,

caigo en trance, me recuesto en un blando

cojín

aflojo la mano y no retiras la tuya.

Las comunistas acechan fabricando

chismes morbosos,

intentan vendarme los ojos, pero tu voz

se oye ¡Sí, canta! ¡Canta, maestra

de obras! ¡Canta, Guerrera Alegre!

Mi buena chica hace que me aferre a sus alas

cuando el mundo, mimado y consentido,

está desintegrándose, ella es

como un ángel violeta de Chagall.

Nos acariciamos, nos abrazamos estrechamente,

ahora es como el amor, mi propia desnudez.

Lo haré para que sientas mi amor

Cuando el león deje de soltar
el rollo a borbotones
como una alcantarilla y desgarre
tu carne, me aferraré a su cuello
lo haré todo para que sientas mi amor.

Cuando te escondas tras una chapa
de armadura
y no quede ni una chispa de esperanza
te traeré la limpia y verde hierba
para que sientas mi amor.

Pienso en tus piececitos oscuros desnudos
podría pasar un millón de años
en vela para llegar a la hora.
Si no llegara a tiempo, yo soy el que pierde.

No quiero contarlo todo en una sesión.
Pelearé con estilo brillante
hasta en combates prolongados y agotadores
para que sientas mi amor.

Reñiré con el mundo verde hasta la bilis
saldrán resoplidos de mis dientecitos salientes,
dame una palmada en el hombro como al campeón
sé mi sueño viviente.

Podría arrojarme al viento
hacer prisionero al "escepticismo corrosivo"
cuidar de tus rizos como si fueran flores
para que sientas mi amor.

El viejo coyote

El viejo coyote oye un poco de jazz
y una ola de ternura lo recorre.
El viejo coyote oye un poco de jazz
y una ola de ternura lo recorre.
Tiene modales tímidos, de chico de campo.

El viejo coyote oye un poco de jazz, ella es
el ángel de la soledad.
Hermosa Dama echa pulsos
a Aurora Harapienta.

El viejo coyote oye un poco de jazz
y ve símbolos en las alcantarillas saturadas
al estilo Rimbaud.

El viejo coyote oye un poco de jazz, nadie
se dirige a la puerta para acompañarlo.
El viejo coyote oye un poco de jazz, nadie
se dirige a la puerta para acompañarlo.

El viejo coyote oye un poco de jazz y Chaplin
resopla como una morsa. Está progresando
en un mundo de fantasmas tristes.

El viejo coyote oye un poco de  jazz
y la pluma llena de veneno.
Piensa en sus mejillas regordetas
y en su cuerpecito dulce.

El viejo coyote oye un poco de jazz y las
trincheras destruidas.
Camina dejando atrás a los soldados-perro
con la nariz levemente mongoloide,
como la de un boxeador.

India de cara pálida

India de cara pálida
¿Me sacarás de aquí?
Tu cara es muy hermosa y me gusta verla

India de cara pálida

 ¿Me sacarás de aquí?
Somos dos animales en un agujero oscuro.
Yo también tengo una historia de sufrimiento espiritual.
Yo también soy un ángel que vaga por el infierno.

India de cara pálida.
¿Me sacarás de aquí?
Admiro a los revolucionarios de ayer.

Eres inteligente y te falta algún tornillo.
Y sé que tu cualidad especial
es la naturalidad.
India de cara pálida.
Cántame tu canción toda la noche.
Déjame ir contigo a los bosques del Norte.

El amor no es algo ruin

No he desperdiciado años que deba lamentar.
He luchado con la idea de significado del sueño.
La andrajosa Juana de Arco llega a la ciudad.
La miseria y el sufrimiento son el hábitat de la gente.
Encuentro un sitio lejos de los gallos de pelea.
No entienden que busco los Aullidos del Nuevo Mundo.
Serías sincera en un solo baño de triste poesía.
Había algo lastimoso en la expresión de tus ojos.
El amor es túmido y tentador, el amor no es algo ruin.

Mis recuerdos tienen cara de osito, podrían
confesarse, gemir, quejarse,
explotar en un alarido ¡uaaa!
exigir siempre un tributo.
¿Y si te quiero hasta los ciento cuarenta años
o hasta los ciento cincuenta y cinco?
Sí, el amor no es algo ruin.

Cada instante es una carcajada débil y ronca.
¿Qué importará dentro de tres generaciones
cómo me comporté la noche del diecinueve
de tal mes y tal año?
Seguiré esperándote por aquí, cariño,
como si fuera un existencialista,
igual que un cordero listo para el sacrificio.
El amor es grato y tentador, el amor no es algo ruin.

 

Ruiseñor negro, ruiseñor negro

En las trincheras creo equivocadamente
que me han lesionado la pelvis.
Hay monstruos pérfidos que te miran
con inocencia.
Nos movemos dentro de sus órbitas
mientras somos vagabundos locos.
Acariciamos al viejo gato gordo
que toma el sol tendido al suelo.

Ruiseñor negro, ruiseñor negro.
¿Me dices la verdad?
Los párpados se cierran.
Las cabezas caen hacia adelante.
Napoleón la lleva a Complicado Laberinto,
una respuesta prende en sus nervios.
¿Qué más puedo mostrarle? ¿Todo ha terminado?

 Debo seguir el sonido con efecto casi electrizante.
Su hermano menor tirita.
Y el jazz languidece.
King Kong me hace temblar y saltar,
pequeña elfa está más viva bajo el bisturí
de lo que está ahora.

Ruiseñor negro, ruiseñor negro.
Yo ando por las calles
al estilo Marlon Brando.
La sangre se seca tras beberme y morderme
y engullirme como un buitre.
Cierro los ojos y hago el muerto para el mundo.
No hay vuelta atrás
cuando el pie del sufrimiento tropieza
No hay vuelta atrás.

 

Los ciervos

Crecen como hierbas
y como hierbas
se ven pisoteados.

Jeanette Winterson

Ya no vives aquí, vives en lo prohibido desde los 16 años. ¿Qué sería de la niña sin desobedecer? Tú no has leído a Nietzsche, a Hegel, a Shopenhauer, inquietos, germinales y revueltos pero sabes lo que es el dolor. La niña adoptada se autoinventa ilustrada con dibujos. No hay una pizca de suciedad en tus sueños que se repiten siempre, que crecen cuando estás en crisis. De vez en cuando te gusta estar sola. Las frutas prohibidas te están devorando, te  comen en porciones; no te hace falta dinero, ni recursos, ni endriagos. El trauma es interno y salta y lo infecta todo pero eres la mujer más feliz del mundo. Los pies pueden ser feos y deformes como los de Villanelle pero puede haber  una hermosísima arboleda rojiza. Se dice – o se dijo- que pronto envejece la alegría, tú remas en la laguna y ves el futuro brillando en el agua.  Se creían que la idea de pecado flotaba sobre ti, que eras impura por toda la eternidad. Como dijo Mallarmé "la carne es triste y he leído todos los libros", piensas y pensaste en tu despacho de hacer metáforas. La realidad es mucho más misteriosa que las palabras que están mal vistas. Queramos o no, tú no eras una ofensa para el cielo, para los muertos, para la naturaleza. A veces vienes, igual que una niña semi-desnuda en un mundo de escaseces, impregnas con tu presencia cada pensamiento, cada recuerdo, cada partícula de tierra. Me enseñas tu baúl con ropas y disfraces. Nos vamos a la laguna y nos vemos a nosotros mismos en el agua, y en las deformaciones de las caras lo que podríamos llegar a ser. Luego veo tu sonrisa radiante y tu espléndida manera de nadar. Pasan diez minutos, luego veinte, después treinta. Me comentas que a tu madre el universo le parece un cubo de basura cósmica. Me preguntas si el cubo tendrá la tapa puesta o no. Quieres salir. Salir. Salir. Me lees unos poemas de una carpeta mediocre de gomas ya flojas y desalentadas por donde corre una sustancia de obsesión. Me das el consejo, la advertencia, la maestría que el resto no puede darme -y ellos lo saben. Me esperan muchas obligaciones, muchas responsabilidades y tareas sin terminar. Antes de irme te doy un juguete con tu cara de ángel de Passolini. Lo agarras con tanta impaciencia que me arañas la mano.

Muñeca de porcelana

Muñeca de porcelana. Muñeca de porcelana.
Masticas bocados de hierba
y hablas por los codos
para no dejarte coger
en preguntas triviales.
¿Solo eres una mujer bonita?
¿Solo mi amante tal vez?
Oh fantasma que mi mente persigue.

Muñeca de porcelana. Muñeca de porcelana.
¿De qué ciudad procedes?
¿Y de qué mundo?
¿Acaso no estuviste a punto de romperte?
Quise deshacer tus cadenas
aunque he sentido que me devorarías.
Muñeca de porcelana.

Todos mis amigos me han dicho
que tienes los instintos
de un animal.
Pero yo lo he notado cuando temes
las trampas humanas.

Muñeca de porcelana. Muñeca de porcelana.
¿No podías poner otra excusa
para marcharte tan misteriosamente?
¿Por qué bailas con ese tipo bajito
de cara de comadreja?
Eres más dispersa que la sangre
y más oscura que la tinta.
Muñeca de porcelana.

¿Estás listo, corazón?

¿Estás listo, corazón? No te muevas
de la cama ni recorras el espacio interminable
por cuatro direcciones sórdidas y feas.
No te vayas a su boquita sensual
o a algún sitio así.
¿Estás listo?

¿Estás listo, corazón?
No te des prisa ni le digas que la quieres.
No te sientes en la banqueta del piano.
No te empujes servicial al agua
con Jane Shaxspere.
¿Estás listo?

¿Estás listo, corazón?
No te ofrezcas de forma natural
como cuando acaricias a un gato.
No la esperes
parado bajo un árbol inclinado
enjugándote la frente febril.
¿Estás listo?

¿Estás listo, corazón? No expreses tus impulsos.
Tal vez los trate mejor que a ti.
No te vayas a su voz tranquila,
discreta y delicada.
Sí, sigue adelante. Sigue adelante.
Corazón mío.

Pero que mucho más agotadores

hay 5 poemas que se acomodan
en el sofá, ansiosos,
me doy cuenta de que están tramando algo,
son los poemas más
corpulentos y robustos
que jamás he visto.
veinte veces, dicen:
deseas un fracaso brillante,
un fracaso tan brillante que eclipse
el éxito, ¿eh?
sí, asesinos asqueados, ¿qué
pretendéis?
bueno, les arrojo
las palabras
precipitadamente
no las cuento
como monedas, a
los poemas amenazadores,
cada vez más virulentos,
más exaltados, más provocativos,
más inflamables, más peligrosos,
más amenazadores
y mucho, pero que mucho
más agotadores...

me excuso y voy al baño. lavo las manos
cuidadosamente.
al volver intentan
endilgarme un montón de versos.

acostado en la oscuridad,
en la negra alcantarilla
de vergüenza y de pérdida
¡esos matadores quieren derribarme,
hundirme,
ahogarme, meterme bajo tierra,
ponerme una montaña encima!
¿qué quieren que haga?

5 poemas afligidos y angustiados
de encontrarme dormido,
me gritan en una belleza
aterradora, no los
puedo parar de igual modo
que no se puede detener
una bala en el aire
ni devolverla
a la recámara vacía
de un revólver.

Madame Butterfly

Madame Butterfly, Madame Butterfly,
lo mejor está por venir.
Esta noche las cobayas darán vueltas.
en nuestra cabeza como un estribillo.
Descorchemos una botella donde escasean
los bisontes, mi pantera urbana,
mi luz pulsante de neón.
Me alegra ver tu sonrisa, ven aquí libre
Madame Butterfly, para convertirme
en el eterno viajero.

Madame Butterfly, Madame Butterfly,
mi largo silencio.
Madame Butterfly divagando en misteriosos
rodeos.
Madame Butterfly, valdría la pena probarlo
otra vez.
Abandonemos la subterránea tristeza
y comamos un plato chino.
Un gran halcón de cola roja nos indica el camino.
No seas perezosa, Linda señorita, abrázame
bien fuerte.
Tú me enseñaste a ser crédulo.
Me acuerdo de cuando te tenía.

 

En la carretera

Estoy en la carretera
haciendo dedo, haciendo dedo
manifestando mi decepción con respecto a ti.

Estoy en la carretera
haciendo dedo, haciendo dedo
insinuando que me has fallado.
Había una mujer llamada Eva
con una manzana por doquier.

Estoy en la carretera
preguntándome ¿qué pasa aquí? y
destrozado por mi propia refulgencia.
Mis pensamientos no son ni de este mundo
que abandono ni de aquel al que me acerco.

Estoy en la carretera
volando como una bala de cañón
con la piel porosa de la arenisca.

Un camino lleva a arder con más viveza.
El otro lleva a mi tumba.

 

¡Eh! ahí las tienes...

¡Eh! Ahí las tienes:
cuanto más intensa
la luz que las baña,
más deslumbrantes
-& cegadoras-
parecen,
desnudan
su cerebro
con la sonrisa de
Mona Lisa
sobre un gimiente piano
que me persigue
como un perro perdido
¡siento un sobresalto
al formularlo!
Están sollozando
en la cálida noche
delante de Walt Whitman
que es claramente
superior,
y de repente
comprenden que se les ha metido
una idea en la cabeza.
Oh ahí están, hablas
con ellas, ahora
que no tienes los labios
sellados.
Oh subterráneas
Libres & Ágiles.
Su pelo que cuelga corto
no hace sino realzar
la trémula seducción
de su carne.
Sus ojos son de color
azabache.
Su cadera como un campo
magnético
que busca ángeles
indios de la soledad.
Su oído aguzado
para escuchar
profundo europeo jazz.
Su belleza femenina
con una camisa blanca de hombre
con los Puños Abotonados
es una creación incesante
una revolución incesante
en torno a un defecto
que hace que todos mis versos
por la noche aúllen como chacales
entre las ruinas.

Un piano entre la maleza

¡Pianistas! ¡Jadeando y sudando! ¡Notas legamosas y resbaladizas! ¡Chispas mortecinas de sus pies oscuros!
¡Pianistas con Explosión Abortada de estrellas mojadas! ¡Pianistas cuya conversación es completamente inconexa!
¡Pianistas cuyos dedos resoplan como una morsa!...
¡Pianistas que sorben su té y charlan a hurtadillas y con susurros apagados!
¡Pianistas que se levantan por la mañana y piensan lo que traen entre manos!

¡Pianistas con las piernas cruzadas como un indio sobre una alfombra mullida!
¡Pianistas con pómulos y mejillas de Susan Sarandon!
¡Pianistas sentadas en el guardabarros con Truman Capote!
¡Pianistas sin sonrisa maligna al estilo Shirley Jackson, leyendo poesía china apenadas y tristes!

¡Pianistas, en quien me siento un Lutero o un Wagner!
¡Pianistas en quien nada es horrible e irredimible!
 ¡Vocales arrastradas y deformadas en Pianistas!
¡Propensiones libidinosas en Pianistas!

¡Pianistas! ¡Pianistas! ¡Fines vacíos y vacilantes! ¡llamadas continuas! ¡revólver del calibre 48! ¡planchas de níquel! ¡afectos animales! ¡mofetas en los bosques del norte! ¡invencibles camisas de fuerza! ¡sapos de caras pálidas!

Algo de Whitman

En otros tiempos Whitman, con su corazón chirriante,
escribió: "La mayoría
vive en un silencio espantoso.
No te resignes.
Huye".

Por lo visto es la historia de un hombre
que nos da a tomar
el narcótico Hierba,
un hombre locuaz que nos dice
que, si alguien sincero & desesperado
como nosotros,
es capaz de sacar la sangre del corazón
y volcarlo en el papel
puede ser un joven subterráneo,
valorar la belleza,
hacer una confesión de
las cosas más simples
ser un poeta vivo
abriendo la puerta de un tirón.

¡Oh capitán, mi capitán!, con tu
recalcitrante barba,
oh querubines de carne & hueso
que me habláis & miráis,
me cogéis la Mano Ambiciosa &la apretáis
cariñosamente,
pasáis noches enteras en vela
cavilando como Atracadores de Todocontrolado,
la Expresión muestra el camino
y jamás dice no.
¡Seguid divagando así interminablemente!
Mis dedos son ágiles
mientras se balancean en un vagón de
Ciervos Insinuantes desvaído y civilizador.

Los subterráneos

Das de comer a los gatos
con una mueca de tus labios
expresivos,
ellos son hipster
sin ser insoportables,
son intelectuales como
el demonio
y saben
lo que se puede saber
sobre Pound
sin ser pretenciosos
sin hablar
demasiado
de lo que saben,
son muy tranquilos,
como diría Henry Miller.
El resto no te trae otra cosa que dolor
y angustia y
pena.

Los subterráneos son distintos se enfurruñarán
si no te despiertas mañana,
si no los rodeas con los brazos
apasionadamente
y les dices que los amas.
Los subterráneos
siempre tienen una manera muy especial
de parecer
perplejos desconcertados
vaguean,
te escuchan
como si creyeran
cada
palabra
que tú pronuncias.

Recuerdo que
hay una gata
similar a los subterráneos serenos,
con ella
anduve un poco
desde la estación
hasta su casa.

Sé que hay ciertas personas en quienes nunca,
en ninguna circunstancia,
debes
pedir
ayuda
pero no a los gatos
subterráneos, a la gata, ellos me hacen
declarar
que estoy progresando como escritor,
quieren que siga vivo,
que permanezca en esta tierra,
en algún sitio, en cualquier lugar,
en este mundo,
y nunca muera.

¡Dama Libre!

Dama Libre es la ceniza volcánica llevada de acá para allá por los vientos alisios.
Dama Libre disfruta con todo más que las otras niñas de su edad.
¡Dama Libre tiene entradas gratuitas para la ópera!
Dama Libre inventó la Bomba Atómica, el Holocausto, la voz que suena sedante e hipnótica, los Ojos Humedecidos, el Show de ciervos que se convierten en sapos de cara pálida.
Dama Libre como salida de un ataúd viaja a dedo a Camboya, deja lo que tiene -lo que tuvo- junto al Señor del Vacío.
Dama Libre, Corcel de Emily Dickinson, con muchos rizos parecidos a un mar de oro lee uno de mis libros.
Dama Libre me asesinaría a mí, su mejor amante, si pudiera hacerlo impunemente.
Dama Libre come platos exquisitos, es presumida, sólida, violenta, falsamente generosa, romántica como un rollo de partituras, no hace nada para nadie por compasión.
¡Yo soy Dama Libre!
¡Dama Libre, por su puerta no pasan los años!
Dama Libre lo hace todo de forma natural como cuando acaricias a un gato.
Dama Libre me vigiló como un halcón.
Yo me declaro enamorado de Dama Libre en la esquina de India Ilustrada con la 15 cuando estaba listo para arrellanarme y escucharla aguzando el oído.
Dama Libre, ¿qué pensaba hacer con el revolver del calibre 48 de Mahler, me dispararía hasta que estuviera muerto? ¡Oh Señor, ph Señor! Eso me hizo escribir esas obras maestras que siempre estaba prometiéndole.
Dama Libre llegó se arremangó la camisa y empezó a limpiar Santuario Embrujado y empezó a preguntar su nombre verdadero a las osas, medio divertidas, medio irritadas.
Dama Libre era un Hemingway puro.
Dama Libre jura que no matará a los Humanos Perturbados e Inquietos pero por si acaso conoce todas las clases, todos los matices, todas las lenguas animales.

Cariño, me voy con mi bosque

Enajenados Mussolinis dan gritos
de barítono de "Fi-de-lio".
Me tumbo en el césped
machacado y exhausto
deseando que mi amor
venga a hablar conmigo
y me diga qué pasó.
Tengo los instintos de un animal,
no vacilo
en desear vivir, siempre tengo
una manera muy especial de parecer
perplejo, desconcertado,
los no escritores son los escritores.

Voy a volver con mi bosque
de pino indio
y ver los árboles oscuros
y fantasmas de viejos mapaches reñir.
Voy a volver con mi bosque
a sufrir con ellos,
y, si no, a morir con ellos,
a morir como morían ellos,
desnudos, rehuidos, despreciados.

Hola Einstein

Es desastroso ser un ciervo
con sollozos que se intensifican.
¡En mi trance budista
llega el Gancho Siniestro!
Daría cualquier cosa por ser escritor,
por tener inteligencia, soñar,
perderme en los problemas de otra gente,
perseguir otras cosas
que no sean el trabajo & el dinero.
¿No pensar en la Tercera Guerra Mundial
ni en buitres hambrientos?
¿No querer resoplar como una morsa
tras descubrir un áspero camino?
¿No despreciar a senadores y congresistas
que se preocupan por su peinado?
¿No desear que los primeros, últimos sean?
¿No ser el más grande poeta
desde el universo Whitman?
¿No decir con un tono perentorio
que el Ex-Emperador envidia que rebose ideas
Dama Dorada?
Oh Einstein debí atar cabos
rápida, vacilantemente.
¡Oh Einstein, Bonnie le hace el amor a Clyde
otra vez en el hotel y desayunan donut!
Hay sombras en el bosque por donde mires.
En un segundo se elimina el mundo.

Hocicos impúdicos

Los zorros como Bukowski
han bebido demasiado
la noche anterior
silban balazos felices,
los dioses
ríen de manera
estridente
duros e incorregibles.
Se van abriendo agujeritos
de bala sobre los dientes
de la pianola,
que suena ahogada.
Charles se levanta
sudando como un jinete,
va de aquí para allá,
se rasca.
Nada va a cambiar, excepto él mismo.
El zorro con pullas
mordaces & maliciosas
quiere sentarse contigo,
que traigan la cuenta
& caer muerto en la oscuridad.
Al zorro de Andernach
le cogerás de la mano & le apretarás
cariñosamente.
Esbozará un gesto, como para decir:

-Tú no sabes... tú no sabes... esto es
terrible.
Escribirá una biografía suya
enamorado de un monstruo,
-Debería dejarla ahora,
inmediatamente,
sin una palabra de explicación,
se dice torciendo el gesto.
El auténtico gran escritor
no quiere escribir
un poema
poniéndose a escribir un poema
& que suene como un poema
o la idea que tiene de cómo
debería sonar un poema.
Los mejores poemas se parecen a él,
a un cenagal de confusión desesperada.
No conozco a ningún escritor en América
que esté más dotado que él.
El viejo zorro,
el púgil de los pesos pesados
llora, llora, llora
& encuentra un millón de cocodrilos incongruentes
para llorar con él.

El casero vil

Querido casero:
"Un fantasma me sigue", "¡No mires!"
Con ella siempre estaba
contento sin motivo
y ahora estoy más triste y perceptivo
y tenue.
Te estoy diciendo que...
separaré dos billetes de cincuenta
y los dejaré junto a tu plato
pero no pongas precio a mi alma.

Querido casero:
por favor quítate la toga
la olvidaré en veintiséis días
con todas sus noches
pero sin ella en mi pensamiento
la cabeza da vueltas un poco
tengo una migraña histérica.
No soy ventajista ni tramposo.
Hago lo que puedo, ella robó mi corazón.

Querido casero:
probablemente intentaré besar al fantasma
pero ella sabrá
defenderse perfectamente.
"Te pagaré". "Te pagaré". "Te pagaré". "Cógelos" diré
"y guárdatelos en el bolsillo".
Caminaré a solas con ella de la mano de niebla
y el gentío que nos vea pasar
bien sabrá que nos queremos, sí, y lo entenderá.

Aullidos de placer

Quiero un aullido destripado

en exangües labios.

Revoloteando
casi inanimado 
en aquel cubil del sexo
transportado por algún estado

de éxtasis.

Conducido con ahínco
hasta aletear
la Eternidad

en tus pantalones infantiles de Madame Butterfly.

Quiero ser tu aullido, querida, quiero ser

tu chillido,

quiero tu aullido (con cortesía)

no quiero ser suyo,
quiero ser tuyo-
 

Rasputín
trae acordes disonantes,
toca con expresión de absoluta serenidad.

Tendidos sobre la hierba
atolondrados

Confundidos Deslumbrados & Exaltados

contra tu carne Álgebra & con aroma

         congraciador,
quiero ser un aullido restregándose contra ti.

Importa que nos amemos como críos-

en la palma de la mano el arte nos vuelve inquietos

         e insatisfechos.

Ahhh!
la Anatomía del Amor,

ah si yo fuera un aullido destripado en exangües labios

para honrarte y decir: "OK"

mientras ladra el perro de Pullas Mordaces

en la Caverna de Oro.

Agua. Agua. Agua. "Alguien nos sigue", dices. ¡No mires!

Ofelia Moribunda & Hamlet se aman
con el agradable lamido de una ola. Cabezas juntas.



 

El coche

Si tuviera un coche sin problemas de dirección
me iría a buscar a Hembra Callejera
que vaga sin razón alguna
escondida en la oscuridad.

Se me pegarían los instintos de un animal
sometiendo todo
al deseo de vivir.

Ella vendría por una rendija del callejón
para convertirse en la eterna viajera
y escucharme recitar al barbudo Whitman
ilustre e incorregible.

No abandonaríamos el auto en el arcén
donde se ponen emotivos Lobos Crueles
aullando con ojos enrojecidos
ni atropellaríamos corzas desprevenidas
en noches de insomnio.

Sobre ruedas! Sobre ruedas! Sobre ruedas!
nos preguntaríamos cuánta gente
de la ciudad sería desdichada
nos iríamos de casa
por no soportar la vida en el hogar.

Esta mañana, en un estado desastroso, recordé
a Hembra Callejera que besó mi mejilla
justo después de una ruptura sentimental
con qué facilidad se pierden las cosas
no se pueden conservar en el noventa y ocho por ciento.
Repaso los asuntos del mundo
y llevo preciosas bombas a bares atestados.
Aquella Hembra fiera y hermosa
me seguía desde el Bosque o la Calle
y dejé que se perdiera en el viento

La batalla de Leipzig

Con
Napoleón Bonaparte no puedo salir corriendo
me asquean los esfuerzos de los seres consagrados
(Napoleón
vive en un prado inculto mientras yo tengo
nuevos libros
en la sesera)
tu hija me gusta
de verdad, Napoleón
no hagas
que tenga que arrastrarme
en agonía
ni examines mis zapatos, mi sombrero
mi guitarra
para ver si están en buenas condiciones.
No seas ridículo,
patético,
completamente irreal.
Con Napoleón Bonaparte no puedo beber
botellas de aguardiente de melocotón,
te lo dije muchas veces Napoleón
hey, hey, yo solo me excedo
con Comunista Salvaje con ella siempre dejo
distraídamente la puerta sin cerrar
y el amor que nos tenemos es una
carretera sin fin,
un orgullo intelectual
donde suena un violín
que está en forma
como dicen los exboxeadores
te lo dije muchas veces, Napoleón
no usas el cerebro.
Con
Napoleón Bonaparte
mi discurso
no acaba en ovación
pero alguno de los comensales viene
a felicitarme.
A Señor Energía
se le saltaron las lágrimas
y me sentí como si hubiera lanzado
una bomba involuntariamente.
Tu hija me quiere, me quiere, me quiere
no sigas con tu embrollo
puñetazos que vuelan Ex-Emperador
¿Acaso no ves mis ojos humedecidos?
Podemos evitar que esta gran Tierra
sea una ciénaga para convertirla
en un lugar aún más grande donde vivir.

Mi cierva lee a Lorca

Mi cierva mordisquea a otros hombres
que caminan con ella pero a mí no me mordisquea.
Ella se siente más asustada que sorprendida...
al oir aquellos pasos.
Ella tiene grandes cejas de tanto llorar,
sin embargo soluciona los problemas de todos
menos los suyos.
Los Cazadores de la Ira fabrican nuevas armas
se arrojan a animales como una ramita en un torrente.
Mi cierva. Ella lee al inquisitivo Lorca
y crece como las enredaderas dispersas
mientras masticamos juntos con expresión un poco tímida.

Inevitables Sombras sollozan en la nieve
ahí están, sí, ahí están otra vez.
En el museo del dolor todo el mundo
está herido de odio.
Por una fracción de segundo han extraviado
sus santas maletas.
Mi cierva habla de la rosa sempiterna,
la rosa que uno conserva dentro de su corazón.
Ella sigue durante una hora o dos
limpiando el mundo, poniendo en orden
el aislado bosque.

El guerrero

Para ti
seré un joven Guerrero con mi pluma chirriante
en una especie de cárcel cómoda...
y con frecuencia me sentaré
a solas hasta las tantas de la noche
a planear una fuga con Musa Comunista.

Para ti
seré un guerrero educado
y eliminaré las diferencias
que me separen
de los Chismorreos de Napoleones
y, con ropa de trabajo, les hablaré de Bach
y de los cantantes de folk.
Para ti
seré un vagabundo guerrero
y con un gato a la espalda
haré daño
a los babosos e hipócritas cazadores
con bombas de plutonio que los volverán tarumbas.
Para ti
seré un guerrero ilustre y elíptico
soltaré vaciles dostoyevskianos
en el teatro
y haré cualquier cosa que me pidas
si crees que lo digo en serio...
Para ti
seré un guerrero tímido
y te besaré
como si nunca
hubiera sido tu amante.
Para ti
seré un guerrero Budista
y me pondré fuera de combate
con las patas de un pato
y pisando como un mapache
que acaba llorando subido a un árbol.

 

El demente

Evoco al loco solo y desvalido igual que en un espejo que me brindara la muerte. Ah esclavo de los psiquiatras, rezándole al furor de la nada, al estupor de la nada como una flor en las manos, y la tortuga camina hacia mí, lejanísima, buscando el corazón del nevermore y no encuentra sino crueldad. Muy de mañana me lleno de una luz clara, meto la cabeza en un hueco para respirar. Devoradme, psiquiatras, que servís de relleno mientras corro en mi imaginación, como un ciervo sin ojos, por un paisaje que tiene presentimiento de bosque. Peter Pan era mi nombre y he muerto donde no hay rosa, donde el furor se ríe de mí, donde tiembla mi pájaro inconfesable. Víctor Hugo escribió que cuando uno es joven tiene mañanas triunfales. No tengo esperanza gordezuela, os digo que está en los LABIOS del pasado, y "lo que envejece" no es la vida que se vive, sino la que no se vive, la de una mano pálida que torpemente te araña, pura y violenta, intemporal e inocente, crueldad de la nada, mueca de la nada.

Sin condiciones

Dama Cisne
aléjate de ellos y no pongas excusas
mejores
para marcharte tan misteriosamente.
Los hombres del estrado
comen oseznos
comen estofado de mapache
comen carne de corza
¡Corre! ¡Corre para salvar
la vida!
Solías jugar con todo bicho viviente.
Decías que nunca te comprometerías
con el señor Sucio
sino con alguien como yo
pálido como un fantasma.
Debes alejarte ahora,
recoge el silencio
de la naturaleza.

El poder de fuera
el poder

Bailaste con el conejo blanco de Alicia y Stoker,
Michel Foucault
y F. Scott Fitzgerald.

Ven, querida mía, y manda todo al cuerno
para dormir al raso conmigo.
Hiéreles con tu pelo que cuelga corto,
abáteles con tu aullido salvaje
gritando a pleno pulmón la palabra <AHORA>
no necesitas ayuda de nadie.

Una de las noches en que no di abasto

Henos aquí, tus piernas
y muslos blancos
has bajado volando
del cielo
como un ángel violeta de Chagall.

Hola, hola, Dama Cisne,
y tú, asentado Mallarmé
en la cabaña de la Experiencia,
con voz grave y urgente.
Me ayudáis a estar cuerdo
y tengo más de lo que pueda
dar abasto.

Una gata muy cerca

Tras algunos años tu gata
tiene, como Buda,
obsesión por eliminar
el
sufrimiento, lo hace
porque le gusta,
así
es
la cosa, ¿eh?

Bestias dulces
las dos reposáis
en un rincón oscuro,
huis
del mundo
como un
elixir.

De vez en cuando
alguien se despierta
de repente
pero no se despega,
por decirlo así,
de la goma en que estáis
pegadas.

Tiene historias para contarte,
historias que se venderán,
si bajas de tu percha
y prestas
tu oído.

No necesitas preguntarle
su opinión,
puedes leerla en su rostro.
Sabes que hay ciertas gatas a quienes nunca,
en ninguna circunstancia, debes
pedir ayuda.
Pero puedes recurrir a tu gata,
no te decepciona cruelmente.

La gata te mira de soslayo.
La gata dice que no la dejes.
La gata es presumida y mordaz.

La quieres a base de bien.

Algo para el preso número siete y para ti

El preso número siete blande su vieja guitarra,
Está encerrado por amar a una mujer de pelo
que cuelga corto, le golpearon la nariz
le dieron una paliza tirándole los perros
que le ladraban los talones
por mencionar a su verdadero amor en la oscuridad
tras darle besuqueos de un intelectualismo mayor.

Señor, dice al confesar,
fingí que no me importaba
pero estaba desconcertado.
Señor, ¿Cuánto tengo que saber
para hablar sin el permiso
del tipo con la máscara de Napoleón?
¿Ese con el plumífero de muerto de hambre?

El preso número siete se expresaba como el silencio
leía libros, repetía citas sin jugar sucio
sin actuar como los golfillos maliciosos.
Estaba en forma, como se dice en el lenguaje del boxeo.
Se forma el pelotón corroído por la envidia
y los celos, van a disparar ataviados como estúpidos.

Señor, no me arrepiento de leer a toda velocidad,
de trabajar como un esclavo por la mujer de pelo
que cuelga corto. No me da miedo tumbarme
en el sofá a oscuras de la eternidad.
En la hora de mi muerte seguiré sus pasos
¡Ya lo creo! Voy a seguirla hasta el más allá
cuando los perros traidores cesen en sus ladridos.

Arroja
arroja todo a los perros
en una emancipación.

El poema pistolero

El poema pistolero jadea y suda. Sufre
una combustión interna.
Da manotazos a diestro y siniestro.

                              "Tienes
que prestarme un gran servicio. Si
no te hubiera conocido esta noche
cedería a mis dudas", me dice.

                                No quiere
mera fama
                         ni mi
billetera verde,
                          solo sonsacarme
un poco.
Mira a la masa,
comprende que los que ahora van
cogidos del brazo
lo más probable es que se separen
dentro de poco.



           

Hienas perdedoras

Todas las hienas del pasado
todos los arañazos
que me hieren el cerebro
vuelven muertos de cansancio
de una inhóspita tierra
no son nada
amistosas ni joviales
ni serviciales
ni comprensivas
ni fraternales

totalmente poseídas
las hienas
vuelven del escondrijo
se escuchan siete bocas aullando
mi nombre
les importa
poco

Me meto en la maleza
y me tapo con las ramas
les tengo miedo
son demasiado
serias

Por el rabillo del ojo
las veo arrancar
algo de la pared
de la cabaña de la Experiencia
someten todo
a su
deseo
de vivir.

Hay una pelea de hienas
son bastantes
para hacerme llorar,
ojalá
pudieran amar
como amo yo:
resultaría más fácil.