El loco

La página es un remordimiento.
Remordimiento de la palabra atroz
que muere a solas con mi cráneo
que muere de algún modo contra el viento
donde la nieve se enreda en otra nieve
y los buitres caen sobre el verso.

Mi buena chica

 

 

Mi buena chica, ¿por qué hemos vuelto

a disimular antes de cerrar los ojos

y conciliar el sueño? Fue imposible.

La Señora Belleza está siempre activa,

con los dientes mordiendo, pellizcando,

mordisqueando ¿No ves

cómo me hallo?

Hum, hum, hum. Oigo tu voz,

caigo en trance, me recuesto en un blando

cojín

aflojo la mano y no retiras la tuya.

Las comunistas acechan fabricando

chismes morbosos,

intentan vendarme los ojos, pero tu voz

se oye ¡Sí, canta! ¡Canta, maestra

de obras! ¡Canta, Guerrera Alegre!

Mi buena chica hace que me aferre a sus alas

cuando el mundo, mimado y consentido,

está desintegrándose, ella es

como un ángel violeta de Chagall.

Nos acariciamos, nos abrazamos estrechamente,

ahora es como el amor, mi propia desnudez.

Lo haré para que sientas mi amor

Cuando el león deje de soltar
el rollo a borbotones
como una alcantarilla y desgarre
tu carne, me aferraré a su cuello
lo haré todo para que sientas mi amor.

Cuando te escondas tras una chapa
de armadura
y no quede ni una chispa de esperanza
te traeré la limpia y verde hierba
para que sientas mi amor.

Pienso en tus piececitos oscuros desnudos
podría pasar un millón de años
en vela para llegar a la hora.
Si no llegara a tiempo, yo soy el que pierde.

No quiero contarlo todo en una sesión.
Pelearé con estilo brillante
hasta en combates prolongados y agotadores
para que sientas mi amor.

Reñiré con el mundo verde hasta la bilis
saldrán resoplidos de mis dientecitos salientes,
dame una palmada en el hombro como al campeón
sé mi sueño viviente.

Podría arrojarme al viento
hacer prisionero al "escepticismo corrosivo"
cuidar de tus rizos como si fueran flores
para que sientas mi amor.

El viejo coyote

El viejo coyote oye un poco de jazz
y una ola de ternura lo recorre.
El viejo coyote oye un poco de jazz
y una ola de ternura lo recorre.
Tiene modales tímidos, de chico de campo.

El viejo coyote oye un poco de jazz, ella es
el ángel de la soledad.
Hermosa Dama echa pulsos
a Aurora Harapienta.

El viejo coyote oye un poco de jazz
y ve símbolos en las alcantarillas saturadas
al estilo Rimbaud.

El viejo coyote oye un poco de jazz, nadie
se dirige a la puerta para acompañarlo.
El viejo coyote oye un poco de jazz, nadie
se dirige a la puerta para acompañarlo.

El viejo coyote oye un poco de jazz y Chaplin
resopla como una morsa. Está progresando
en un mundo de fantasmas tristes.

El viejo coyote oye un poco de  jazz
y la pluma llena de veneno.
Piensa en sus mejillas regordetas
y en su cuerpecito dulce.

El viejo coyote oye un poco de jazz y las
trincheras destruidas.
Camina dejando atrás a los soldados-perro
con la nariz levemente mongoloide,
como la de un boxeador.

India de cara pálida

India de cara pálida
¿Me sacarás de aquí?
Tu cara es muy hermosa y me gusta verla

India de cara pálida

 ¿Me sacarás de aquí?
Somos dos animales en un agujero oscuro.
Yo también tengo una historia de sufrimiento espiritual.
Yo también soy un ángel que vaga por el infierno.

India de cara pálida.
¿Me sacarás de aquí?
Admiro a los revolucionarios de ayer.

Eres inteligente y te falta algún tornillo.
Y sé que tu cualidad especial
es la naturalidad.
India de cara pálida.
Cántame tu canción toda la noche.
Déjame ir contigo a los bosques del Norte.

El amor no es algo ruin

No he desperdiciado años que deba lamentar.
He luchado con la idea de significado del sueño.
La andrajosa Juana de Arco llega a la ciudad.
La miseria y el sufrimiento son el hábitat de la gente.
Encuentro un sitio lejos de los gallos de pelea.
No entienden que busco los Aullidos del Nuevo Mundo.
Serías sincera en un solo baño de triste poesía.
Había algo lastimoso en la expresión de tus ojos.
El amor es túmido y tentador, el amor no es algo ruin.

Mis recuerdos tienen cara de osito, podrían
confesarse, gemir, quejarse,
explotar en un alarido ¡uaaa!
exigir siempre un tributo.
¿Y si te quiero hasta los ciento cuarenta años
o hasta los ciento cincuenta y cinco?
Sí, el amor no es algo ruin.

Cada instante es una carcajada débil y ronca.
¿Qué importará dentro de tres generaciones
cómo me comporté la noche del diecinueve
de tal mes y tal año?
Seguiré esperándote por aquí, cariño,
como si fuera un existencialista,
igual que un cordero listo para el sacrificio.
El amor es grato y tentador, el amor no es algo ruin.

 

Ruiseñor negro, ruiseñor negro

En las trincheras creo equivocadamente
que me han lesionado la pelvis.
Hay monstruos pérfidos que te miran
con inocencia.
Nos movemos dentro de sus órbitas
mientras somos vagabundos locos.
Acariciamos al viejo gato gordo
que toma el sol tendido al suelo.

Ruiseñor negro, ruiseñor negro.
¿Me dices la verdad?
Los párpados se cierran.
Las cabezas caen hacia adelante.
Napoleón la lleva a Complicado Laberinto,
una respuesta prende en sus nervios.
¿Qué más puedo mostrarle? ¿Todo ha terminado?

 Debo seguir el sonido con efecto casi electrizante.
Su hermano menor tirita.
Y el jazz languidece.
King Kong me hace temblar y saltar,
pequeña elfa está más viva bajo el bisturí
de lo que está ahora.

Ruiseñor negro, ruiseñor negro.
Yo ando por las calles
al estilo Marlon Brando.
La sangre se seca tras beberme y morderme
y engullirme como un buitre.
Cierro los ojos y hago el muerto para el mundo.
No hay vuelta atrás
cuando el pie del sufrimiento tropieza
No hay vuelta atrás.

 

Los ciervos

Crecen como hierbas
y como hierbas
se ven pisoteados.

Jeanette Winterson

Ya no vives aquí, vives en lo prohibido desde los 16 años. ¿Qué sería de la niña sin desobedecer? Tú no has leído a Nietzsche, a Hegel, a Shopenhauer, inquietos, germinales y revueltos pero sabes lo que es el dolor. La niña adoptada se autoinventa ilustrada con dibujos. No hay una pizca de suciedad en tus sueños que se repiten siempre, que crecen cuando estás en crisis. De vez en cuando te gusta estar sola. Las frutas prohibidas te están devorando, te  comen en porciones; no te hace falta dinero, ni recursos, ni endriagos. El trauma es interno y salta y lo infecta todo pero eres la mujer más feliz del mundo. Los pies pueden ser feos y deformes como los de Villanelle pero puede haber  una hermosísima arboleda rojiza. Se dice – o se dijo- que pronto envejece la alegría, tú remas en la laguna y ves el futuro brillando en el agua.  Se creían que la idea de pecado flotaba sobre ti, que eras impura por toda la eternidad. Como dijo Mallarmé "la carne es triste y he leído todos los libros", piensas y pensaste en tu despacho de hacer metáforas. La realidad es mucho más misteriosa que las palabras que están mal vistas. Queramos o no, tú no eras una ofensa para el cielo, para los muertos, para la naturaleza. A veces vienes, igual que una niña semi-desnuda en un mundo de escaseces, impregnas con tu presencia cada pensamiento, cada recuerdo, cada partícula de tierra. Me enseñas tu baúl con ropas y disfraces. Nos vamos a la laguna y nos vemos a nosotros mismos en el agua, y en las deformaciones de las caras lo que podríamos llegar a ser. Luego veo tu sonrisa radiante y tu espléndida manera de nadar. Pasan diez minutos, luego veinte, después treinta. Me comentas que a tu madre el universo le parece un cubo de basura cósmica. Me preguntas si el cubo tendrá la tapa puesta o no. Quieres salir. Salir. Salir. Me lees unos poemas de una carpeta mediocre de gomas ya flojas y desalentadas por donde corre una sustancia de obsesión. Me das el consejo, la advertencia, la maestría que el resto no puede darme -y ellos lo saben. Me esperan muchas obligaciones, muchas responsabilidades y tareas sin terminar. Antes de irme te doy un juguete con tu cara de ángel de Passolini. Lo agarras con tanta impaciencia que me arañas la mano.

Muñeca de porcelana

Muñeca de porcelana. Muñeca de porcelana.
Masticas bocados de hierba
y hablas por los codos
para no dejarte coger
en preguntas triviales.
¿Solo eres una mujer bonita?
¿Solo mi amante tal vez?
Oh fantasma que mi mente persigue.

Muñeca de porcelana. Muñeca de porcelana.
¿De qué ciudad procedes?
¿Y de qué mundo?
¿Acaso no estuviste a punto de romperte?
Quise deshacer tus cadenas
aunque he sentido que me devorarías.
Muñeca de porcelana.

Todos mis amigos me han dicho
que tienes los instintos
de un animal.
Pero yo lo he notado cuando temes
las trampas humanas.

Muñeca de porcelana. Muñeca de porcelana.
¿No podías poner otra excusa
para marcharte tan misteriosamente?
¿Por qué bailas con ese tipo bajito
de cara de comadreja?
Eres más dispersa que la sangre
y más oscura que la tinta.
Muñeca de porcelana.

¿Estás listo, corazón?

¿Estás listo, corazón? No te muevas
de la cama ni recorras el espacio interminable
por cuatro direcciones sórdidas y feas.
No te vayas a su boquita sensual
o a algún sitio así.
¿Estás listo?

¿Estás listo, corazón?
No te des prisa ni le digas que la quieres.
No te sientes en la banqueta del piano.
No te empujes servicial al agua
con Jane Shaxspere.
¿Estás listo?

¿Estás listo, corazón?
No te ofrezcas de forma natural
como cuando acaricias a un gato.
No la esperes
parado bajo un árbol inclinado
enjugándote la frente febril.
¿Estás listo?

¿Estás listo, corazón? No expreses tus impulsos.
Tal vez los trate mejor que a ti.
No te vayas a su voz tranquila,
discreta y delicada.
Sí, sigue adelante. Sigue adelante.
Corazón mío.

Pero que mucho más agotadores

hay 5 poemas que se acomodan
en el sofá, ansiosos,
me doy cuenta de que están tramando algo,
son los poemas más
corpulentos y robustos
que jamás he visto.
veinte veces, dicen:
deseas un fracaso brillante,
un fracaso tan brillante que eclipse
el éxito, ¿eh?
sí, asesinos asqueados, ¿qué
pretendéis?
bueno, les arrojo
las palabras
precipitadamente
no las cuento
como monedas, a
los poemas amenazadores,
cada vez más virulentos,
más exaltados, más provocativos,
más inflamables, más peligrosos,
más amenazadores
y mucho, pero que mucho
más agotadores...

me excuso y voy al baño. lavo las manos
cuidadosamente.
al volver intentan
endilgarme un montón de versos.

acostado en la oscuridad,
en la negra alcantarilla
de vergüenza y de pérdida
¡esos matadores quieren derribarme,
hundirme,
ahogarme, meterme bajo tierra,
ponerme una montaña encima!
¿qué quieren que haga?

5 poemas afligidos y angustiados
de encontrarme dormido,
me gritan en una belleza
aterradora, no los
puedo parar de igual modo
que no se puede detener
una bala en el aire
ni devolverla
a la recámara vacía
de un revólver.

Madame Butterfly

Madame Butterfly, Madame Butterfly,
lo mejor está por venir.
Esta noche las cobayas darán vueltas.
en nuestra cabeza como un estribillo.
Descorchemos una botella donde escasean
los bisontes, mi pantera urbana,
mi luz pulsante de neón.
Me alegra ver tu sonrisa, ven aquí libre
Madame Butterfly, para convertirme
en el eterno viajero.

Madame Butterfly, Madame Butterfly,
mi largo silencio.
Madame Butterfly divagando en misteriosos
rodeos.
Madame Butterfly, valdría la pena probarlo
otra vez.
Abandonemos la subterránea tristeza
y comamos un plato chino.
Un gran halcón de cola roja nos indica el camino.
No seas perezosa, Linda señorita, abrázame
bien fuerte.
Tú me enseñaste a ser crédulo.
Me acuerdo de cuando te tenía.

 

En la carretera

Estoy en la carretera
haciendo dedo, haciendo dedo
manifestando mi decepción con respecto a ti.

Estoy en la carretera
haciendo dedo, haciendo dedo
insinuando que me has fallado.
Había una mujer llamada Eva
con una manzana por doquier.

Estoy en la carretera
preguntándome ¿qué pasa aquí? y
destrozado por mi propia refulgencia.
Mis pensamientos no son ni de este mundo
que abandono ni de aquel al que me acerco.

Estoy en la carretera
volando como una bala de cañón
con la piel porosa de la arenisca.

Un camino lleva a arder con más viveza.
El otro lleva a mi tumba.

 

¡Eh! ahí las tienes...

¡Eh! Ahí las tienes:
cuanto más intensa
la luz que las baña,
más deslumbrantes
-& cegadoras-
parecen,
desnudan
su cerebro
con la sonrisa de
Mona Lisa
sobre un gimiente piano
que me persigue
como un perro perdido
¡siento un sobresalto
al formularlo!
Están sollozando
en la cálida noche
delante de Walt Whitman
que es claramente
superior,
y de repente
comprenden que se les ha metido
una idea en la cabeza.
Oh ahí están, hablas
con ellas, ahora
que no tienes los labios
sellados.
Oh subterráneas
Libres & Ágiles.
Su pelo que cuelga corto
no hace sino realzar
la trémula seducción
de su carne.
Sus ojos son de color
azabache.
Su cadera como un campo
magnético
que busca ángeles
indios de la soledad.
Su oído aguzado
para escuchar
profundo europeo jazz.
Su belleza femenina
con una camisa blanca de hombre
con los Puños Abotonados
es una creación incesante
una revolución incesante
en torno a un defecto
que hace que todos mis versos
por la noche aúllen como chacales
entre las ruinas.

Un piano entre la maleza

¡Pianistas! ¡Jadeando y sudando! ¡Notas legamosas y resbaladizas! ¡Chispas mortecinas de sus pies oscuros!
¡Pianistas con Explosión Abortada de estrellas mojadas! ¡Pianistas cuya conversación es completamente inconexa!
¡Pianistas cuyos dedos resoplan como una morsa!...
¡Pianistas que sorben su té y charlan a hurtadillas y con susurros apagados!
¡Pianistas que se levantan por la mañana y piensan lo que traen entre manos!

¡Pianistas con las piernas cruzadas como un indio sobre una alfombra mullida!
¡Pianistas con pómulos y mejillas de Susan Sarandon!
¡Pianistas sentadas en el guardabarros con Truman Capote!
¡Pianistas sin sonrisa maligna al estilo Shirley Jackson, leyendo poesía china apenadas y tristes!

¡Pianistas, en quien me siento un Lutero o un Wagner!
¡Pianistas en quien nada es horrible e irredimible!
 ¡Vocales arrastradas y deformadas en Pianistas!
¡Propensiones libidinosas en Pianistas!

¡Pianistas! ¡Pianistas! ¡Fines vacíos y vacilantes! ¡llamadas continuas! ¡revólver del calibre 48! ¡planchas de níquel! ¡afectos animales! ¡mofetas en los bosques del norte! ¡invencibles camisas de fuerza! ¡sapos de caras pálidas!