El demente

Evoco al loco solo y desvalido igual que en un espejo que me brindara la muerte. Ah esclavo de los psiquiatras, rezándole al furor de la nada, al estupor de la nada como una flor en las manos, y la tortuga camina hacia mí, lejanísima, buscando el corazón del nevermore y no encuentra sino crueldad. Muy de mañana me lleno de una luz clara, meto la cabeza en un hueco para respirar. Devoradme, psiquiatras, que servís de relleno mientras corro en mi imaginación, como un ciervo sin ojos, por un paisaje que tiene presentimiento de bosque. Peter Pan era mi nombre y he muerto donde no hay rosa, donde el furor se ríe de mí, donde tiembla mi pájaro inconfesable. Víctor Hugo escribió que cuando uno es joven tiene mañanas triunfales. No tengo esperanza gordezuela, os digo que está en los LABIOS del pasado, y "lo que envejece" no es la vida que se vive, sino la que no se vive, la de una mano pálida que torpemente te araña, pura y violenta, intemporal e inocente, crueldad de la nada, mueca de la nada.

Sin condiciones

Dama Cisne
aléjate de ellos y no pongas excusas
mejores
para marcharte tan misteriosamente.
Los hombres del estrado
comen oseznos
comen estofado de mapache
comen carne de corza
¡Corre! ¡Corre para salvar
la vida!
Solías jugar con todo bicho viviente.
Decías que nunca te comprometerías
con el señor Sucio
sino con alguien como yo
pálido como un fantasma.
Debes alejarte ahora,
recoge el silencio
de la naturaleza.

El poder de fuera
el poder

Bailaste con el conejo blanco de Alicia y Stoker,
Michel Foucault
y F. Scott Fitzgerald.

Ven, querida mía, y manda todo al cuerno
para dormir al raso conmigo.
Hiéreles con tu pelo que cuelga corto,
abáteles con tu aullido salvaje
gritando a pleno pulmón la palabra <AHORA>
no necesitas ayuda de nadie.

Una de las noches en que no di abasto

Henos aquí, tus piernas
y muslos blancos
has bajado volando
del cielo
como un ángel violeta de Chagall.

Hola, hola, Dama Cisne,
y tú, asentado Mallarmé
en la cabaña de la Experiencia,
con voz grave y urgente.
Me ayudáis a estar cuerdo
y tengo más de lo que pueda
dar abasto.

Una gata muy cerca

Tras algunos años tu gata
tiene, como Buda,
obsesión por eliminar
el
sufrimiento, lo hace
porque le gusta,
así
es
la cosa, ¿eh?

Bestias dulces
las dos reposáis
en un rincón oscuro,
huis
del mundo
como un
elixir.

De vez en cuando
alguien se despierta
de repente
pero no se despega,
por decirlo así,
de la goma en que estáis
pegadas.

Tiene historias para contarte,
historias que se venderán,
si bajas de tu percha
y prestas
tu oído.

No necesitas preguntarle
su opinión,
puedes leerla en su rostro.
Sabes que hay ciertas gatas a quienes nunca,
en ninguna circunstancia, debes
pedir ayuda.
Pero puedes recurrir a tu gata,
no te decepciona cruelmente.

La gata te mira de soslayo.
La gata dice que no la dejes.
La gata es presumida y mordaz.

La quieres a base de bien.

Algo para el preso número siete y para ti

El preso número siete blande su vieja guitarra,
Está encerrado por amar a una mujer de pelo
que cuelga corto, le golpearon la nariz
le dieron una paliza tirándole los perros
que le ladraban los talones
por mencionar a su verdadero amor en la oscuridad
tras darle besuqueos de un intelectualismo mayor.

Señor, dice al confesar,
fingí que no me importaba
pero estaba desconcertado.
Señor, ¿Cuánto tengo que saber
para hablar sin el permiso
del tipo con la máscara de Napoleón?
¿Ese con el plumífero de muerto de hambre?

El preso número siete se expresaba como el silencio
leía libros, repetía citas sin jugar sucio
sin actuar como los golfillos maliciosos.
Estaba en forma, como se dice en el lenguaje del boxeo.
Se forma el pelotón corroído por la envidia
y los celos, van a disparar ataviados como estúpidos.

Señor, no me arrepiento de leer a toda velocidad,
de trabajar como un esclavo por la mujer de pelo
que cuelga corto. No me da miedo tumbarme
en el sofá a oscuras de la eternidad.
En la hora de mi muerte seguiré sus pasos
¡Ya lo creo! Voy a seguirla hasta el más allá
cuando los perros traidores cesen en sus ladridos.

Arroja
arroja todo a los perros
en una emancipación.

El poema pistolero

El poema pistolero jadea y suda. Sufre
una combustión interna.
Da manotazos a diestro y siniestro.

                              "Tienes
que prestarme un gran servicio. Si
no te hubiera conocido esta noche
cedería a mis dudas", me dice.

                                No quiere
mera fama
                         ni mi
billetera verde,
                          solo sonsacarme
un poco.
Mira a la masa,
comprende que los que ahora van
cogidos del brazo
lo más probable es que se separen
dentro de poco.



           

Hienas perdedoras

Todas las hienas del pasado
todos los arañazos
que me hieren el cerebro
vuelven muertos de cansancio
de una inhóspita tierra
no son nada
amistosas ni joviales
ni serviciales
ni comprensivas
ni fraternales

totalmente poseídas
las hienas
vuelven del escondrijo
se escuchan siete bocas aullando
mi nombre
les importa
poco

Me meto en la maleza
y me tapo con las ramas
les tengo miedo
son demasiado
serias

Por el rabillo del ojo
las veo arrancar
algo de la pared
de la cabaña de la Experiencia
someten todo
a su
deseo
de vivir.

Hay una pelea de hienas
son bastantes
para hacerme llorar,
ojalá
pudieran amar
como amo yo:
resultaría más fácil.