Algo de Whitman

En otros tiempos Whitman, con su corazón chirriante,
escribió: "La mayoría
vive en un silencio espantoso.
No te resignes.
Huye".

Por lo visto es la historia de un hombre
que nos da a tomar
el narcótico Hierba,
un hombre locuaz que nos dice
que, si alguien sincero & desesperado
como nosotros,
es capaz de sacar la sangre del corazón
y volcarlo en el papel
puede ser un joven subterráneo,
valorar la belleza,
hacer una confesión de
las cosas más simples
ser un poeta vivo
abriendo la puerta de un tirón.

¡Oh capitán, mi capitán!, con tu
recalcitrante barba,
oh querubines de carne & hueso
que me habláis & miráis,
me cogéis la Mano Ambiciosa &la apretáis
cariñosamente,
pasáis noches enteras en vela
cavilando como Atracadores de Todocontrolado,
la Expresión muestra el camino
y jamás dice no.
¡Seguid divagando así interminablemente!
Mis dedos son ágiles
mientras se balancean en un vagón de
Ciervos Insinuantes desvaído y civilizador.

Los subterráneos

Das de comer a los gatos
con una mueca de tus labios
expresivos,
ellos son hipster
sin ser insoportables,
son intelectuales como
el demonio
y saben
lo que se puede saber
sobre Pound
sin ser pretenciosos
sin hablar
demasiado
de lo que saben,
son muy tranquilos,
como diría Henry Miller.
El resto no te trae otra cosa que dolor
y angustia y
pena.

Los subterráneos son distintos se enfurruñarán
si no te despiertas mañana,
si no los rodeas con los brazos
apasionadamente
y les dices que los amas.
Los subterráneos
siempre tienen una manera muy especial
de parecer
perplejos desconcertados
vaguean,
te escuchan
como si creyeran
cada
palabra
que tú pronuncias.

Recuerdo que
hay una gata
similar a los subterráneos serenos,
con ella
anduve un poco
desde la estación
hasta su casa.

Sé que hay ciertas personas en quienes nunca,
en ninguna circunstancia,
debes
pedir
ayuda
pero no a los gatos
subterráneos, a la gata, ellos me hacen
declarar
que estoy progresando como escritor,
quieren que siga vivo,
que permanezca en esta tierra,
en algún sitio, en cualquier lugar,
en este mundo,
y nunca muera.

¡Dama Libre!

Dama Libre es la ceniza volcánica llevada de acá para allá por los vientos alisios.
Dama Libre disfruta con todo más que las otras niñas de su edad.
¡Dama Libre tiene entradas gratuitas para la ópera!
Dama Libre inventó la Bomba Atómica, el Holocausto, la voz que suena sedante e hipnótica, los Ojos Humedecidos, el Show de ciervos que se convierten en sapos de cara pálida.
Dama Libre como salida de un ataúd viaja a dedo a Camboya, deja lo que tiene -lo que tuvo- junto al Señor del Vacío.
Dama Libre, Corcel de Emily Dickinson, con muchos rizos parecidos a un mar de oro lee uno de mis libros.
Dama Libre me asesinaría a mí, su mejor amante, si pudiera hacerlo impunemente.
Dama Libre come platos exquisitos, es presumida, sólida, violenta, falsamente generosa, romántica como un rollo de partituras, no hace nada para nadie por compasión.
¡Yo soy Dama Libre!
¡Dama Libre, por su puerta no pasan los años!
Dama Libre lo hace todo de forma natural como cuando acaricias a un gato.
Dama Libre me vigiló como un halcón.
Yo me declaro enamorado de Dama Libre en la esquina de India Ilustrada con la 15 cuando estaba listo para arrellanarme y escucharla aguzando el oído.
Dama Libre, ¿qué pensaba hacer con el revolver del calibre 48 de Mahler, me dispararía hasta que estuviera muerto? ¡Oh Señor, ph Señor! Eso me hizo escribir esas obras maestras que siempre estaba prometiéndole.
Dama Libre llegó se arremangó la camisa y empezó a limpiar Santuario Embrujado y empezó a preguntar su nombre verdadero a las osas, medio divertidas, medio irritadas.
Dama Libre era un Hemingway puro.
Dama Libre jura que no matará a los Humanos Perturbados e Inquietos pero por si acaso conoce todas las clases, todos los matices, todas las lenguas animales.

Cariño, me voy con mi bosque

Enajenados Mussolinis dan gritos
de barítono de "Fi-de-lio".
Me tumbo en el césped
machacado y exhausto
deseando que mi amor
venga a hablar conmigo
y me diga qué pasó.
Tengo los instintos de un animal,
no vacilo
en desear vivir, siempre tengo
una manera muy especial de parecer
perplejo, desconcertado,
los no escritores son los escritores.

Voy a volver con mi bosque
de pino indio
y ver los árboles oscuros
y fantasmas de viejos mapaches reñir.
Voy a volver con mi bosque
a sufrir con ellos,
y, si no, a morir con ellos,
a morir como morían ellos,
desnudos, rehuidos, despreciados.

Hola Einstein

Es desastroso ser un ciervo
con sollozos que se intensifican.
¡En mi trance budista
llega el Gancho Siniestro!
Daría cualquier cosa por ser escritor,
por tener inteligencia, soñar,
perderme en los problemas de otra gente,
perseguir otras cosas
que no sean el trabajo & el dinero.
¿No pensar en la Tercera Guerra Mundial
ni en buitres hambrientos?
¿No querer resoplar como una morsa
tras descubrir un áspero camino?
¿No despreciar a senadores y congresistas
que se preocupan por su peinado?
¿No desear que los primeros, últimos sean?
¿No ser el más grande poeta
desde el universo Whitman?
¿No decir con un tono perentorio
que el Ex-Emperador envidia que rebose ideas
Dama Dorada?
Oh Einstein debí atar cabos
rápida, vacilantemente.
¡Oh Einstein, Bonnie le hace el amor a Clyde
otra vez en el hotel y desayunan donut!
Hay sombras en el bosque por donde mires.
En un segundo se elimina el mundo.

Hocicos impúdicos

Los zorros como Bukowski
han bebido demasiado
la noche anterior
silban balazos felices,
los dioses
ríen de manera
estridente
duros e incorregibles.
Se van abriendo agujeritos
de bala sobre los dientes
de la pianola,
que suena ahogada.
Charles se levanta
sudando como un jinete,
va de aquí para allá,
se rasca.
Nada va a cambiar, excepto él mismo.
El zorro con pullas
mordaces & maliciosas
quiere sentarse contigo,
que traigan la cuenta
& caer muerto en la oscuridad.
Al zorro de Andernach
le cogerás de la mano & le apretarás
cariñosamente.
Esbozará un gesto, como para decir:

-Tú no sabes... tú no sabes... esto es
terrible.
Escribirá una biografía suya
enamorado de un monstruo,
-Debería dejarla ahora,
inmediatamente,
sin una palabra de explicación,
se dice torciendo el gesto.
El auténtico gran escritor
no quiere escribir
un poema
poniéndose a escribir un poema
& que suene como un poema
o la idea que tiene de cómo
debería sonar un poema.
Los mejores poemas se parecen a él,
a un cenagal de confusión desesperada.
No conozco a ningún escritor en América
que esté más dotado que él.
El viejo zorro,
el púgil de los pesos pesados
llora, llora, llora
& encuentra un millón de cocodrilos incongruentes
para llorar con él.

El casero vil

Querido casero:
"Un fantasma me sigue", "¡No mires!"
Con ella siempre estaba
contento sin motivo
y ahora estoy más triste y perceptivo
y tenue.
Te estoy diciendo que...
separaré dos billetes de cincuenta
y los dejaré junto a tu plato
pero no pongas precio a mi alma.

Querido casero:
por favor quítate la toga
la olvidaré en veintiséis días
con todas sus noches
pero sin ella en mi pensamiento
la cabeza da vueltas un poco
tengo una migraña histérica.
No soy ventajista ni tramposo.
Hago lo que puedo, ella robó mi corazón.

Querido casero:
probablemente intentaré besar al fantasma
pero ella sabrá
defenderse perfectamente.
"Te pagaré". "Te pagaré". "Te pagaré". "Cógelos" diré
"y guárdatelos en el bolsillo".
Caminaré a solas con ella de la mano de niebla
y el gentío que nos vea pasar
bien sabrá que nos queremos, sí, y lo entenderá.