Cariño, me voy con mi bosque

Enajenados Mussolinis dan gritos
de barítono de "Fi-de-lio".
Me tumbo en el césped
machacado y exhausto
deseando que mi amor
venga a hablar conmigo
y me diga qué pasó.
Tengo los instintos de un animal,
no vacilo
en desear vivir, siempre tengo
una manera muy especial de parecer
perplejo, desconcertado,
los no escritores son los escritores.

Voy a volver con mi bosque
de pino indio
y ver los árboles oscuros
y fantasmas de viejos mapaches reñir.
Voy a volver con mi bosque
a sufrir con ellos,
y, si no, a morir con ellos,
a morir como morían ellos,
desnudos, rehuidos, despreciados.